Fumar Mata?!

De facto mata. Mas um camião em sentido contrário na IC19 também, e não leva nenhum autocolante igual na grelha da frente. Percebeu-se agora, depois dos quilómetros e quilómetros de auto-estrada que os fumadores foram calcando nos pulmões, que, epá... mata. Não que antes de anunciarem nos maços não matasse. Mas achámos que era mais giro só revelar a surpresa agora. Antes morriam um bocado à toa, agora morrem com uma explicação da tabaqueira. parece-me querido. Mas mata, e é bom que assim seja. Até me deixa de certa forma aliviado. Somos muitos, a verdade é essa. E cada um de nós existe muito. Logo, nada faz mais sentido. Nem todos fumam, o que me deixa descansado sobre o paradeiro do mundo. Não há nada mais aborrecido do que morrer de perfeita saúde, durante uma sessão de cardio-fitness. É até, se me permitem, motivo de chacota. Se apanhasse alguém a morrer dessa forma, faria questão de durante o funeral, me fazer munir de um microfone e um amplificador de médio tamanho, e insultar a senhora Augusta que morreu na passadeira do ginásio. É que é parva, a mulher. São pessoas que não têm o minímo sentido de morte. Pessoas estúpidas irritam-me, mas pessoas que nem sequer sabem morrer, dão-me vontade de estrear os sapatos na boca delas, com jeitinho. Morrer num jogging de sábado de manhã está ainda num patamar ridículo, e também constrangedor. Ninguém quer ser encontrado, esticado no circuito de manutenção do Estádio Nacional, com um fato de treino novo, ainda com os vincos de estar dobrado há meses, com um phones nos ouvidos (a ouvir provavelmente um qualquer cantor, também ele saudável), e com um coração em coma profundo. Nem a andar de canoa, nem a fazer amor, nem na secção de legumes de um hipermercado. Todos estes panoramas disponíveis para uma morte, são, em ultima análise, absurdos. A morrer, que seja coberto de embalagens de fast-food, com um cigarro meio apagado no canto da boca, com duas linhas de cocaína prontas na mesa de vidro, e a ver os Mini Malucos do Riso. Assim, morre-se com dignidade, na plena certeza que a primeira pessoa que o encontrar dirá: "Eu bem lhe disse que a televisão não estava para brincadeiras".
P.s.- Este SG Ventil estava óptimo.

(http://corpodormente.blogspot.com)

Situação Embaraçosa

Acho que já aconteceu a todos uma situação do género... Grande interpretação do Bruno Nogueira!! Para ver clique aqui.

De Mim para Ti

Como te posso explicar que não te posso fazer as vontades todas? Não é que estejas a exigir muito de mim. É que o mundo da realidade é um pouco mais complexo,e por vezes não te posso satisfazer no momento que tu queres, porque quando o faço, tu não te sacias, e queres mais, e mais. Chamas-me fraco e dizes-me que mereces um homem melhor. Dizes-me que no teu mundo tudo é possivel. Eu acredito em ti minha querida IMAGINAÇÃO, mas tenta compreender que por vezes para conseguir o que tu queres, tenho que ''lutar contra'' outra imaginação, imaginação essa que pode não saber tudo aquilo que nós somos,queremos, e que temos para dar.

Insónias Forçadas

Bom, o problema é o sono, e o culpado é um gato preto e branco, algo sujo e com fome, que mia todas as noites em cima do telhado da frente, enquanto estou a tentar dormir. Já tentei resolver a coisa com uma maçã mas acabo sempre por falhar o ''maldito'' que se esconde e espera que entre em casa para voltar a miar. Ás vezes acho que já faz de propósito. E leva-me a pensar da seguinte forma... o que faz um gato ás 3 da manhã em cima de um telhado, sozinho, e a miar? talvez á espera que lhe mande a maçã, e falhe, para a comer, uma vez que com aquela miadeira toda, não há rato num raio de 300 metros. Espero que a mãe do gato nunca lhe tenha contado a história da Branca De Neve, porque estou a pensar muito seriamente em envenenar uma maçã. Enquanto isso não acontece, ponho os fones e oiço Marco Paulo, com o remix miau miau... Por vezes tenho que abrir os olhos,levantar-me e acender a luz, porque começa-me a dar a sensação de que estou no Sic 10 Horas, ou no natal dos hospitais a ouvir o grande Marco Paulo. Vista a realidade. Faço STOP e durmo...

Sofá Amarelo

Ehhh Fábio, ainda não tens barba?!
É uma pergunta que eu acho, que só o Eládio Clímaco ainda não me fez, mas isto tem consequências... é que á alguns anos que não sei quem ganha os jogos sem fronteiras,com medo que ele olhe para mim (que estou do lado de fora do ecrã) e me o pergunte em directo. E também tenho sorte porque apenas me o dizem uma vez todos os dias, o que dá ainda umas horas para pensar em respostas. Já pensei numa barba postiça, mas acho que só acreditariam em mim no carnaval. Agora ando a conseguir enganar com a seginte resposta: ''tenho!! acabei foi de a fazer antes de sair de casa.'' Mas a mentira é como a minha barba, tem a ''perna'' (barba) curta, por isso em Maio/Junho ja tenho que ter outra dica para mandar. E quando tiver 40 anos, numa manhã de Verão que acorde bem disposto, faça a barba, e me vista para ir beber um café, aposto que vai aparecer um amigo de infância,num café qualquer com um homem de bigode e com uma toalha branca no ombro direito, a servir ao balcão, e me vai dizer logo: ''Á tanto tempo! continuas na mesma! Vê lá que ainda nem tens barba!'', e mesmo que eu lhe diga: ''tenho!! acabei foi agora de a fazer antes de sair de casa'', ele vai-me sempre responder: ''este homem é incrível, vê lá que ainda usa a mesma desculpa que á 20 anos!'' então abalo destroçado para casa, deito-me num sofá amarelo ligo a televisão onde está Eládio Clímaco que me diz: ''Ehh Fábio, ainda não tens barba?!''

Chama-se Início...

Pois é... Chama-se início, desconhece-se o fim, mas pelo meio vou ''postar'' qualquer coisa menos interessante que me venha á cabeça, e que eu ache que de certa forma vos faça pensar um pouco no desinteressante que as coisas interessantes podem ter... Se é esse o meu objectivo? Claro que não, isso seria interessante.